Форум на Рэй Брэдбери.ru: Мир лис - Форум на Рэй Брэдбери.ru

Перейти к содержимому

  • (2 Страниц)
  • +
  • 1
  • 2

Мир лис Люди-Фантазии-жизни

#1 Пользователь офлайн   WESt Иконка

  • Старейшина
  • PipPipPipPipPip
  • Группа: Члены клуба
  • Сообщений: 1 956
  • Регистрация: 22 Июнь 04
  • Город:Краснодар

Отправлено 11 Декабрь 2004 - 23:34

Вроде начала:
Меня мучает один вопрос: "Who is She?"...

Планету населяют миллиарды людей. Много, это очень много. Для меня это слишком.

Клоуны.

- любят смешить, любят смеяться, любят заводить много знакомств, любят и любимы…
- клоуны придумали цЫрк, клоуны говорят: "цЫркъ - приехал!"
- они знаю много языков: яванский, хорватский (обязательно), мангалор (просто слово интересное), хинди (искушённо), им чужд английский язык, он им не понятен, немецкий они ненавидят, как правило, они говорят: "цЫрк приехал, мата хари!", - добавляя - "Акуна Матата, Чуваки"…
- любят пить спиртосодержащие напитки, мешая мате с портвейном, и, получая при этом "Зеленый глаз", мешая портвейн и пиво, они получают "У Романыча"…
- они придумали игрушки, куклы - это клоны клоунов, пирамидки - это копии храмов клоунов, африканские клоны умеют пользоваться магией, танцевать - а кукол они используют для наведения порчи… Злые клоуны - это африканские клоуны…
- Клоуны открыли Америку, открыв Диснейленд и облачившись в презервативы латекса различных выдуманных жЫвотных и людей… Интересно в этих одеждах им приходится веселиться, или они спят стоя и пожимая руки довольным детишкам…
- Все цвета радуги - это цвета клоунов, но главные цвета - красный и жёлтый…
- Все клоуны обязаны скрывать своё лицо, клоун, не скрывающий своего лица - перестаёт быть клоуном;
- Как только у клоуна появляется квартира и жена, он становится Бюргером, и из старых привычек остаётся боцманская трубка и пристрастие к алкоголю…

(продолжение следует…)
МОРКОВКУ!
0

#2 Пользователь офлайн   WESt Иконка

  • Старейшина
  • PipPipPipPipPip
  • Группа: Члены клуба
  • Сообщений: 1 956
  • Регистрация: 22 Июнь 04
  • Город:Краснодар

Отправлено 12 Декабрь 2004 - 20:28

Умрикё.

Она всегда молчала. Она почти не двигалась, и всегда молчала. Её ртом и языком была Айна. И если сестёр не было дома, можно было сойти с ума. Непрекращающееся молчание можно было нарушить только стоя в душе или на балконе, с сигаретой в руках - уши гудели от непривычного шума улиц. Иногда ей нравилось, как я беру в руки гитару и начинаю выть - она улыбалась - я бросал гитару и бежал целовать её. Она улыбалась. Сёстры всегда уходили, исчезали, испарялись - мы оставались одни. Иногда она плакала и молчала: слёзы текли из этих зелёных глазок. Айна приходила на помощь, объясняя причину плача, как правило, это были бессмысленные капризы, и я бежал, сломя голову, куда-то и зачем-то или же выносил её на балкон, и она слушала шум. После она улыбалась. Такая она - Умрикё. Имя ей придумал я сам , Айна сказала мне, что это имя лучше, чем то, которое было у неё с рождения, так и не уточнив, какое же имя было у неё.

(продолжение следует...)
МОРКОВКУ!
0

#3 Пользователь офлайн   WESt Иконка

  • Старейшина
  • PipPipPipPipPip
  • Группа: Члены клуба
  • Сообщений: 1 956
  • Регистрация: 22 Июнь 04
  • Город:Краснодар

Отправлено 21 Декабрь 2004 - 19:28

Песня Рыбака.

Особый трепет от двух слов: "лыжи" и "рыбалка"… Тысячи мыслей в одиночестве об одиночестве. Что самое странное - это одиночество вполне ожидаемое и приветствуе-мое.
Задуматься только - тихонькое местечко. И вдруг, песня рыбака. О чём эта песня? Какая она эта песня? Почему - Рыбака? Сейчас зима - время думать над этим, когда от чтения кружится голова, а от свежего воздуха - потеря памяти.
В детстве я и моя двоюродная сестра часто ходили на рыбалку. На пруд. И ничего мы не пели. Никаких песен, но зато - сколько было позитива. Песня рыбака - своего рода настройка на одиночество, чтобы оно не было уж совсем скучным и задумчивым. В детст-ве эта задумчивость появлялась очень редко - всё превращалось в игру. Сейчас приходит-ся восстанавливать незримые правила и подыскивать подходящие роли..
Недавно я узнал, что циновки можно делать из тростника, того тростника, в дебрях которого мы пробирались в детстве, чтобы занять место у тихой глади серебристой во-дички. Иногда я ходил на рыбалку в одиночестве, не ради рыбы, не ради зрелища и ожи-дания чего-то нового, неизвестного - ходил просто так, чтобы подумать. Возможно - это и есть песня Рыбака. Ожидание одиночества. Хотя вполне может быть моё сравнение очень примитивно.
Кто знает, может быть это Песня Пушкинского Рыбака из сказки о Рыбаке и Рыбке, а может быть песня Хмнгуеевского (прим. - заведомо ошибка-описка) Рыбака из Старика и Моря.
Но, прикоснувшись к музыке своего местечка, будь-то музыка окрестностей степ-ного озера или музыка ольшаника у пруда из детства - рождается своя родная песня Ры-бака, грустная, заунывная, тягучая и проникающая во все твои мысли, в каждую трещинку твоей памяти, чтобы поиграть на лёгких струнках твоего сознания.. Ты становишься вели-ким Рыбаком со своей великой песней - песней Рыбака.
МОРКОВКУ!
0

#4 Пользователь офлайн   Julik Иконка

  • Свой
  • PipPipPipPipPipPip
  • Группа: Модераторы
  • Сообщений: 4 717
  • Регистрация: 06 Январь 04
  • Город:Москва

Отправлено 22 Декабрь 2004 - 18:06

WESt, ты - гениально умеешь писать такое. Даже добавлять ничего не хочется...
"My job is to help you fall in love." © (Ray Bradbury)

Some books are to be tasted, others swallowed and some few to be chewed and digested.
0

#5 Пользователь офлайн   WESt Иконка

  • Старейшина
  • PipPipPipPipPip
  • Группа: Члены клуба
  • Сообщений: 1 956
  • Регистрация: 22 Июнь 04
  • Город:Краснодар

Отправлено 22 Декабрь 2004 - 20:22

спасибо, Юуль... млею, таю...
МОРКОВКУ!
0

#6 Пользователь офлайн   WESt Иконка

  • Старейшина
  • PipPipPipPipPip
  • Группа: Члены клуба
  • Сообщений: 1 956
  • Регистрация: 22 Июнь 04
  • Город:Краснодар

Отправлено 28 Январь 2005 - 06:36

Скорее всего тема не нужна для дальнейшего обсуждения.. :blink:
МОРКОВКУ!
0

#7 Пользователь офлайн   Julik Иконка

  • Свой
  • PipPipPipPipPipPip
  • Группа: Модераторы
  • Сообщений: 4 717
  • Регистрация: 06 Январь 04
  • Город:Москва

Отправлено 28 Январь 2005 - 16:42

Она не для обсуждения. Она - как произведение искусства, автор которого - ты.
Но если ты будешь настаивать, можно перенести... хотя бы в тему "Ассоциации".
"My job is to help you fall in love." © (Ray Bradbury)

Some books are to be tasted, others swallowed and some few to be chewed and digested.
0

#8 Пользователь офлайн   WESt Иконка

  • Старейшина
  • PipPipPipPipPip
  • Группа: Члены клуба
  • Сообщений: 1 956
  • Регистрация: 22 Июнь 04
  • Город:Краснодар

Отправлено 11 Февраль 2005 - 21:23

in hole...

Меня прёт... Одна сигарета... Alien Sex Friend - Echoes... Всё ещё Февраль или я оглох от этой музыки... Решаю, что три затяга - я выброшу белую inerjdbyre (штуковинку), на шестом затяге я понимаю, что это привычка и со злостью бросаю сигарету в снег... Теперь говорю - контроль прёт... Улыбаюсь шутке, мысленно написав уже целый пост, и нажав кнопку *Add*... Nik Turner - Careful with that Axe, Eugene, потому что пропускаю пару треков (на самом деле один)... Пританцовываю, хочется смеяться или плакать, не помню... аватары прорываются сквозь душу... Душой хочу в сеть... К чёрту секс, работу, развитие... Минутная слабость. Зачем взял с собой сигареты? The Electric Hellfire Club - Lucifer Sam... Курю, втыкая мысли куда-то в будущее. Под монитором лежат деньги их хватит на всё, около трёхсот баксов - на учение... почти гамлетовский вопрос.. Стараюсь делать длинные тяжки, понимаю, что Никотин Брат, и самое родное существо на свете... Pressurehead - Let There Be More Light... Название треков смотрю, когда прохожу мимо какого-нибудь фонаря, откопировал на бумажке... Странная мысль о большом количестве груп связанных с этим странным слов *head*... Пишу слово баксы, но о них совсем не думаю... не имею привычки думать о деньгах как о баксах, ни разу не брал товары в баксах, я даже за курсом не слежу... EXP - A Saucerful of Secrets... О, супер, наконец-то нашёл трек...в афиге... иду на каток и балдею, каток уже пустой практически... стою посередине катка, он отлично освещён, как будто это летающая тарелка зависла над ним... Бесконечное счастье и мегапозитив, который я искал весь день, пришёл буквально на несколько минут. Хы! Приход… Трек закончился... банально... но не хочется ставить на реверс... Больше такого не случится, да и разозлюсь ещё, что вероятно... Семь минут восторга... вероятнее всего обойдусь сегодня без вкусного чая... итак хорошо.. Melting Euphoria - Point Me At The Sky... Красиво, в своей жизни не воспринимал трибьютов всерьёз, кроме Кинопроб и A Saucerful of Pink (наверное это два брата)... Дорога домой - это около трёхсот шагов... Меня прёт...
МОРКОВКУ!
0

#9 Пользователь офлайн   WESt Иконка

  • Старейшина
  • PipPipPipPipPip
  • Группа: Члены клуба
  • Сообщений: 1 956
  • Регистрация: 22 Июнь 04
  • Город:Краснодар

Отправлено 13 Март 2005 - 21:38

Ебскрайний неистово чистый листок,
Заманил поэта, терявшего рифму...


Манила манила и заманила... и на подражателя всегда найдутся последователи. Присев на корточки - вижу своё отражение, поудобнее прислоняя лицо в снег. Из тумбочки вылетела муха. Тумбочка стоит около батареи. "Мам, потише, я же всё-таки пишу!" Для чего вот так вот всё?

Сраннева синева,
Выкрикливые синицы...


Несколько раз обводит, несколько раз подчёркивает и пишет он с правильным наклоном. Слово. Где мой Нави? (с) Таки успел увидеть Пелевина на телефоне самсунг (я думал только хокку...) Поверил на слово, не поверив ни единому слову опопонента... не может Пелевин печататься в эсэмэсках. Тумбочку передвинул, покрыл лаком. Наполнил хлебом. Корочками - перед сном.

Дееспособные причастия...
Существенные глаголы.


Всё-таки зачем рвать (резать) газеты тараканам? Четырнадцать часов мучаюсь вопросом... Сегодня ночью всё будет хорошо... (с) Жду сетевого протокола... нового сетевого протокола... сетевого коммунизма и в тоже время так хочется побыть самим собой.. Глюк.
МОРКОВКУ!
0

#10 Пользователь офлайн   Ышь Иконка

  • Постоялец
  • PipPip
  • Группа: Члены форума
  • Сообщений: 88
  • Регистрация: 17 Январь 05
  • Город:Питер

Отправлено 13 Март 2005 - 21:50

Ты великолепен)

только...это тема рзговор тебя и тебя?
счастливы те, кто счастливы (с)
0

#11 Пользователь офлайн   WESt Иконка

  • Старейшина
  • PipPipPipPipPip
  • Группа: Члены клуба
  • Сообщений: 1 956
  • Регистрация: 22 Июнь 04
  • Город:Краснодар

Отправлено 22 Март 2005 - 20:29

Когда я спрашиваю себя, люблю ли я её, я понимаю, что и спрашивать нечего, конечно люблю, но просто эти сомнения закрадываются в мозг… Самому легче… А можно спросить у Них, и Они не ответят, лишь пожав плечами, скажут, что мол, а мы то тут причём… М-да… Я больше ни разу у Них об этом не спрашивал… Спрашивал у книг, ну всем известно, как это бывает, спросил что-нибудь, открыл страницу наугад и взглядом попал в нужный ответ… Вроде бы ты отвечаешь и в тоже время, какое-то другое сознание… Глупости… а вот точно определить - это бывает подчас нелегко… Ты разбираешься в себе, думаешь всё время над этим вопросом и вдруг приходишь к выводу, что совсем не любишь… но вы счастливы, тогда это заблуждение доводит тебя до ручки, начинаешь соображать - такого же не может быть… Ой, вспоминаешь: сейчас всё может быть..

а иногда, не знаешь, чем бы себя помучить, какими каверзными вопросами поставить себя в тупик… злишься, понимаешь, что это не слишком приятная процедура… Например, задаёшься вопросом о том, что можешь сделать для человека, если любишь его… Ты где-то читал о том, что некоторые люди, даже частенько отказывались от любви ради этой самой любви… Не можешь даже подумать об этом. Всё упирается в другие факты… а зачем вообще что-то делать… Оставляешь эту мысль и долго грузишься над чем-то ещё… Так проходит жизнь, а числа срываются с календаря, как листья по осени…

МОРКОВКУ!
0

#12 Пользователь офлайн   WESt Иконка

  • Старейшина
  • PipPipPipPipPip
  • Группа: Члены клуба
  • Сообщений: 1 956
  • Регистрация: 22 Июнь 04
  • Город:Краснодар

Отправлено 28 Ноябрь 2005 - 23:22

Лимон, скальпелем.. по кусочку жёлтенькой, горьковатой жалости. Осталось только отсканировать несколько обложек и посидеть с трубкой, перед экраном... Скальпелем, делаешь крестообразный надрез, но сначала срезаешь сосок у лимона.. Он такой мягкий и нежный на зубах... Играешься с ним.. и разжёвываешь... потом надрез... скальпель входит медленно, и думаешь, потечёт сок... Вздрагиваешь, это головка сканера, определившись с направлением пути, начинает верещать и тужиться, разгадывая какую-то сложную загадку... Помогаешь, отрезаешь ненужное... увеличиваешь разрешение... поглощённый игрой... подносишь лимон и пытаешься вытянуть влагу... медленно, причмокивая... Ки Исло... Кроме вкуса лимона ничего нет... Веришь в это, как-то зябко... Надеваешь полуперденчик и осторожно перетирая между пальцами, чтобы остался вишнёвый запах, выкладываешь первую кладку табака в трубку.. Сканер затихает...результат, будет интересовать только завтра, после того, как проснёшься и выпьешь чай... Откладываешь трубку на стол... Другая обложка, другие мысли... Осталось три, а ещё три, принесут завтра.... Приминаешь табак пальцем, и укладываешь второй...Во рту кисло и горько... Приятно... Язык облизывает треснувшие губы... они тоже кислят. зубами откусываешь малюсенький кусочек кожи с губ и жуёшь...Третий слой набивает трубку до верху... И рука тянется к коробке спичек.. Сканер вновь начинает свою жизнь - "туда-обратно". Лень соблазнительна, но всё-таки подумываешь потом выйти на улицу, оставив крышку сканера открытой, он стоит на окне, и думается, что голубоватый свет, приятное зрелище, по ту сторону оконного стекла... Поджигаешь... с первого раза... осечка... губы не успевают обжать трубку... от какой-то другой мысли.... Со среды... стачиваешься... поджигаешь... втягиваешь в себя воздух, резко дуешь в трубку... ещё и ещё раз...потом втягиваешь уже дым, тёплый-холодный... не разбирая дороги, к счастью...закатываешь глаза и отрываешь трубку почти по-сталински ото рта... экран на фоне дыма... приоткрытые глаза, заворожено смотрят на отсканированную обложку. Включаешь чёрно-белый фильтр, увеличиваешь разрешение - вперёд... Продуваешь трубку, несколько коротких затяжек, дым наполняет рот и тут же покидает его. Теперь хорошо... теперь никаких мыслей... теперь никакой жалости... вкус лимона стирается в памяти, а может быть перемешавшись с вишневым вкусом, становится таким захватывающим... Придумываешь и тут же забываешь... дуешь в трубку и снова втягиваешь дым... Игра бесконечна... зачем открывать крышку сканера, выходить на улицу, смотреть на свет своего окна? Результат итак известен... полночь... догадываешься об этом, посмотрев на экран...выключаешь его и встаёшь со стула. Левая рука теребит полуперденчик, права подносит трубку к губам, потом выносит в сторону... Вся комната - это три шага пространства, поворот, ещё три шага, ещё один поворот...Набираешь много дыма в рот и выпускаешь медленно выдавливая, совсем как в кино... выключаешь лампу, потом ещё одну, что светилась над клавиатурой... в темноте, с персональным потухшее-тлеющим костром, нарезаешь круги в тёмной комнате... Не надоест... Пришло время спать, со вкусом вишни во рту... с мягким голосом... Проверяешь на всякий случай, эту кажущуюся мягкость... Произносишь банальное: "привет" и отвечаешь сам себе: "привет, как дела?", "отлично"... ещё раз, проверяешь тембр, напряжение связок... отлично... отлично...
МОРКОВКУ!
0

#13 Пользователь офлайн   Silence) Иконка

  • Старожил
  • PipPipPipPip
  • Группа: Члены клуба
  • Сообщений: 558
  • Регистрация: 27 Ноябрь 05
  • Город:Днепропетровск, Украина

Отправлено 28 Ноябрь 2005 - 23:39

Интересно..) Легко пишешь, само собой читается)
0

#14 Пользователь офлайн   WESt Иконка

  • Старейшина
  • PipPipPipPipPip
  • Группа: Члены клуба
  • Сообщений: 1 956
  • Регистрация: 22 Июнь 04
  • Город:Краснодар

Отправлено 12 Декабрь 2005 - 22:01

Спасибо!


Было так интересно: мама, папа и лето… (с) Flёur «Ремонт»

Мама и Папа.

Не сам рассказ. Общие мысли. Рассуждения.

Весь обеденный перерыв, я сидел на своём рабочем месте и рас-сматривал в зеркальце свои глаза. Красивые какие, думаю я… Я в них немного увяз, смотрел-смотрел. Зелёные, а там внутри что-то рябит и дёргается, искорки какие-то. Края какие-то чёрные подгнившие… вда-ются в зелёное, красивое.. полуживое и чёрствое… Я пошёл домой, под-хожу к входной двери. Закрыто! Стучу, настойчиво, уже – злой… Никто не открыл… Вернулся.. Зелёные – как у папы, у мамы серые глаза. Но так рябит только у меня одного: вокруг зрачка ореол тёмно-зелёного цвета, а дальше зелёный посветлее и не такой въедливый. Аппетит про-пал, сижу за столом, кто-то остался и сидит в столовой.. Думаю.
Почему я так отдалился от них? От кого-то ещё дальше, но почему именно от них? Что я чувствую по отношению к ним? Усталость, одна хромая усталость, усталость, о которой я только читал где-то… В их гла-зах я увидел какую-то совершенно чужую для себя бодрость и непонят-ную целеустремлённость. Для чего? Почему, они стараются сильнее, чем я? Мама старше папы на шесть месяцев, по паспорту на 21 день… Я не знаю, чувствуется ли это, я вообще забыл, как относиться к маме и как относиться к папе. Год назад – это вызывало боль, сейчас обычное непо-нимание…
Набираю номер. Я слышу, как срабатывает определитель номера, постоянно забываю его отключить, потом длинные гудки.. Никто не подходит, или никого нет. Между оконными рамами ожила муха и бе-сится, пытаясь прорваться или туда, или сюда. Не могу помочь ни ей, ни себе. После долгой болезни, в период которой меня холили и лелеяли – мой эгоизм, моя уверенность в том, что мне что-то должны сильно укре-пились, и теперь я просто остываю.. Остываю так, что не зажечься уже это странной и душной любовью. Губы дребезжат, я прижимаю к ним зеркальце.. чувствую, что плачу.. жалею себя и плачу.. в первую очередь себя… Как любить маму?
Пересыпая песок с ладони на ладонь: это похоже на нежность, но песок ласкает руки, в этом есть что-то запретное, через что не перешаг-нуть совсем… любовь к матери должна быть другой… или её вообще не должно быть. Я не помню ни роды, я не помню, как выкарабкался на свет, я не помню как жил утробе, для меня этого всего не было. Мама любила меня безответно, а может быть кредитом на сколько-то лет; и теперь я не знаю: на мне лежит этот кредит или он сам по себе… как не-что совершенно постороннее. В любом случае, у меня такой любви уже никогда не получится, а может… (Мысль потерялась)
Как любит мама? Мама любит по (кем-то) сделанному шаблону, по тому же шаблону, по которому любят друг друга люди обычной любо-вью… Чувствуют они что-то большее, но поступают всегда одинаково, с небольшими отклонениями и вариациями… А мама проецирует свой опыт на свою любовь – получается неплохо, но в этом есть что-то оттал-кивающее. Руки упёрлись в стол, осталось тридцать минут и отдел снова наполнится работой, кипящей и сдавливающей члены приятной чуть заметной истомой… Как любить папу?
А вот я знаю, как любить папу… Его надо любить по шаблону, по шаблону делового человека, по шаблону рынка и по шаблону сотруд-ничества. Не он это любит, а так сделала природа… Только сил уже нет так любить, я не хочу любить людей, сотрудничая с ними… [Становит-ся] всё непростым, порой трудно объяснить поступки, которые соверша-ешь, в том числе и по отношению к папе. Даже звучит странно – «мой папа». Набираю снова – опять никого, слабая мысль: что может быть они уехали в деревню, может быть даже напоминали мне, чтобы я взял клю-чи; а я по привычке, зная, что кто-то дома не взял их.. Я стал рассеян-ным, невнимательным..
Как любит папа? В желании помочь – может заключаться не только любовь, это чисто человеческое стремление… Папа любит, закрытыми дверями, он, видит в сыне что-то своё… я не мешаю ему в этом. Получа-ется что-то вроде уважения. На самом деле ничего трепетного – всё тот же самый шаблон из перьев и дёгтя… хотя нет, есть что-то ещё – жела-ние понять, но оно настолько слабо до меня до ходит, что, кажется, его нет вовсе..

Просидев весь день за столом. Сделав несколько дел. Выйдя из офиса. Купив банку зе-лёного горошка и набор чайных ложечек. Медленно подходишь к дому. На кухне все пьют чай. Усаживаюсь. Молчу. Мама наливает чай. Пью.

Уселся в кресле и делаю вид, что читаю газету. На самом деле. хо-тел спросить, куда они подевались.. Разозлился поначалу даже, а потом злоба медленно рассеялась. Появилось сладкое чувство апатии. Как ма-ма любит папу?
С одной стороны мне кажется, что любовь хранится вечно, но с другой я думаю, любовь исчерпаема, и когда-нибудь люди всё-таки пе-рестают любить друг друга… Они держатся за детей, они держатся за общее жилище, не всем приходит в голову, что можно иначе. Видимо маме и папе просто хорошо вместе, маме и папе хорошо, что они вместе видят своих детей, вместе отправляют их куда-то в другую жизнь… Сло-во «вместе» - настолько волшебное и сглаживающее, что я просто улы-баюсь, додумавшись до него. Мама сейчас гладит бельё, папа ушёл в га-раж – но, блин, они вместе… Я теряюсь, поднимаюсь в комнату, сижу и думаю, что вот я – даже не так – Я, то есть меня нет в этой сложной сис-теме взаимоотношений между мамой и папой, я просто плод, фантазия, вещица, механизм… но я никаким образом не влияю на любовь между ними. Они самодостаточны. А мне нужно просто любить, любить не маму и не папу, потому что это недосягаемо до меня – это не я люблю их, это их любовь любит меня. А мне? А мне остаётся выцеживать ка-пельку терпения и ждать, ждать, когда моё Солнце выглянет из-за той шестнадцатиэтажки , в которой…
[И не факт] , что путь Папы и (или) Мамы – это единственно вер-ный путь в жизни для меня и для тебя... (и для Вас – прим. автора)


Пусть всегда будет солнце… (с)

МОРКОВКУ!
0

#15 Пользователь офлайн   WESt Иконка

  • Старейшина
  • PipPipPipPipPip
  • Группа: Члены клуба
  • Сообщений: 1 956
  • Регистрация: 22 Июнь 04
  • Город:Краснодар

Отправлено 08 Январь 2006 - 21:53

Немой

Он пишет что-то на клочке бумаги. "Я тебя люблю!" – от записки содрогаешься, он уже отвернулся и мне не видно с какой мимикой на лице он это "сказал". Я прислоняю своё ухо к спине Немого и не слышу биения сердца. Может Немой меня дурачит? Зато кашемировый свитер Немого такой мягкий, не хочется отнимать голову, и я остаюсь в таком положении ещё продолжительное время.

Записки Немого, как будто бы его слова, произнесённые им. Я не понимаю язык глухонемых – становится отчего-то тоскливо. Немой курит, я обнимаю его левой рукой, обвиваю её вокруг груди, пытаюсь её сдавить. На листочке пишу... мне не хочется произносить это вслух: "Я тебя тоже люблю". Не ставлю ни точек, ни других возбуждающих воображение Немого знаков. Передвигаю записку к нему. Он, наверное, её читает: Сминает после листок и разглаживает его своими тонкими пальцами. Он не может ничего написать в ответ, потому что ручку я крепко держу в правой руке.

Хочу поцеловать Немого. Но не могу даже заглянуть в его тёмные глаза. Беру из его рук сигарету и затягиваюсь. Немой поворачивает голову ко мне – на глазах его слёзы. Мне тоже хочется расплакаться. Немой обнимает меня двумя руками, и я роняю сигарету на пол. Он смотрит на ручку, потом на меня. Я утыкаюсь лицом в его свитер и пускаю слюни. Немой втягивает запах моих волос. Я тихо прошу поцеловать меня. Я подставляю своё лицо прямо под ровное дыхание Немого, прямо напротив его острого взгляда.

Он шевелит губами, я понимаю, Немой хочет что-то сказать. Слезинки стекают у него по носу, потом по щеке. Его губы дрожат. Я не могу сдержать себя – целую его – губы сцепляются с дёснами... Ручка выпадает из руки...
МОРКОВКУ!
0

  • (2 Страниц)
  • +
  • 1
  • 2


Быстрый ответ